Retales viejos: 

Es por decisión que te dejé, he vuelto. ¿Es por error que no abres esta vez? Me perdí cuando te encontré y sigo perdida aún sin estar a tu lado. Ahora estoy más allá, más allá de una mujer perdida en un mundo de gigantes, más allá de mis decisiones, de lo vivido o del camino sin fin que podrá tener mucha amplitud pero dudo mucho de su profundidad. Estoy más allá de alcanzar las estrellas con la punta de mis dedos o besar el cielo en paracaídas, más que amor, más que odio, el bien o el mal, nunca han significado nada para mí. Solo sé que mi cabeza pesa, hace que mis pies sigan pisando tierra firme; sobre todo sé que esta piel no es mi límite, solo un jaula que me obstaculiza terminar de ser libre.

Amo mi repertorio de citas al terminar un libro, amor, ¿amor? Puede que mañana mienta cuando use el verbo amar, amor sus labios, pero no he venido aquí para hablar de ellos, esta noche no. A veces, conviene no hacerlo pero.. qué más da. ¡En toda mi vida he visto tal capullo!, capullo hasta la estupidez y claro, él lo sabe, porque como diría Dostoievski de estúpido no tiene nada. En algún sitio leí: ¨sí una mujer te roba el corazón devuélvesela llevándote sus mejores tacones¨.

¿Quién tiene derecho a qué?

El tiempo es como un chicle, tanto da el tiempo que lo masques, lo estires o babosees. A veces, igualito a los anuncios, se siente una explosión de sentidos al besar a una persona a la que conociste hace dos semanas. Y lo amas. ¡Oh, Dios si lo amas! El tiempo es como un chicle. Tan rápido amas, que odias. Amor y odio, son como siamesas.

El amor. 
El amor en palabras mayúsculas, 
o mata o se mata.

Yo he vomitado corazones, y
no es tan poético como suena.
Pero sí, los corazones frescos,
que no fríos.

Yo persigo a la suerte y contigo 
parece que siempre la abrazo,
en tus brazos envuelta,
donde late la libertad de los dos.

Yo busco, me busco. Y entendí
que saben mejor los labios 
de los sabios.

Yo estoy tan ocupada que 
voy a ahogar pistachos en cerveza;
porque describir con palabras lo 
que me haces sentir sería injusto.  

Aquí Don Quijote mato a Dulcinea,
no hubo rosas, ni carrozas; y a veces,
ni quedan ya esas ganas de soñar despiertos.

Intento ser tierna, créeme..
pero pensamos demasiado. 
Si no te abruma el vacío,
camina conmigo.

Llevo gafas de sol porque muy en el fondo
soy una optimista, aparte de tonta, pues 
acá afuera llueve y hace frío.
Llueve, ergo me mojo.

No, en serio, la vida es maravillosamente húmeda. 
Y te prometo que por un momento conmigo, 
solo por un momento lo veras todo claro, 
luego abrirás los ojos.

"for you I was a flame,

love is a losing game,

love is a losing game.. 

oh, what a mess we made."

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Mojada porque no hay tierra,

mojada porque hay lagrimas,

mojada porque me provocas.

Sorprendida porque no hay sabanas,

mi cuerpo, desnudo y

ausente. 

Refugiado de miradas deseosas,

de sol,

de calor,

y si les apuras, 

de un poco de amor.

Susurros entre rocas, 

mi corazón, 

que es una roca,

y estas, 

no pueden desangrarse. 

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La delgada línea entre mascota o aperitivo, entre piel o chaqueta, entre arte o barbarie, entre tener derechos o ser ¨algo¨ sobre lo que recaen ciertos derechos, como el de propiedad, propiedad de otro.

Ojalá no te hubiera conocido nunca, así ese pedacito de corazón que no sabia que tenia se habría quedado ahí, deshabitado.

¡Efímero haz lo que te de la real gana!

Como si el mundo entero se hubiese puesto de acuerdo para poner el tempo en modo flash, he aquí, sentada. Sentada pienso y miro, sí el mundo se hubiese vuelto cuerdo pasaría tan rápido, tan rápido, siendo tiempo lo menos posible. Como sí el tiempo que vives y desgarras por igual fuera la mordida de un perro rabioso que sangra y es efímera como una mirada; como la chica de enfrente que nunca tiene la misma cara, su pelo ahora es oscuro y no incita a nada. Como el beso de un amor que no se llegó a consolidar, efímero, o la adrenalina que precede a la caída.

El tiempo es una puta, por eso es efímero.

-¿Eres libre?,

¿ahora eres más libre?

+No. Pero compensa.. 

sabes, creo que sí, 

tengo libertad para atarme

con, 

cómo,

cuándo y 

dónde quiera! 

Sólo el circulo es perfecto, 

¿yo?, solamente curioseo por sus afueras.

Llevo dos días sin dormir, mi cabeza es un "je ne sais quoi", todo pasa sorprendentemente rápido, como si resbalase por mi mente... luego se cala haciendo unos ruiditos muy raros, creo que son bostezos de oso. Sinceramente, obligar a las personas a levantarse (ya se caiga el techo) antes de sus doce horas correspondientes de sueño diario debería considerarse pecado capital, luego recuerdo que la pereza es uno de ellos, lo cual llevaría a contradicción haciendo al cristianismo explosionar fruto de sus incongruencias. Y bueno, seguiríamos sin poder dormir pero.. hola? la vida es corta y las convocatorias universitarias escasas.

El drama es como un vicio, a veces sano y en exceso es como auto-boicotearse o fumar tabaco, tanto da. Es tragicómico, una farsa, un monologo para adictos a Dionisio y al desastre por igual. El drama es éxtasis, es un apelativo a la locura, a la ausencia de guión. Es critica social a ese mundo de formas, luces y actores acotados a una realidad fáctica (muy parecida a un chiste de El club de la comedia sin Eva H), es posibilidad. Ser una reina del drama no es un mundo de fantasía, la fantasía no existe, todo es posible (ojo, lo dice una pesimista, no flipes, contextualiza). 

El drama es para esas personas que pueden imaginar una realidad mejor.
Y si algo va mal, catarsis, pero a mi manera.

Un circo del horror.

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La compasión o misericordia, a mi entender, es como una fiesta de disfraces 

donde todos lucimos sonrientes y enmascarados, pero cuando nos atrevemos a quitarnos la máscara dejamos al descubierto la verdadera realidad, sin duda, el amargor de la explotación, quedando así al descubierto, un circo del horror. 

Plaza Bib-Rambla, Granada (18/04/2015)

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Las notas de mis suspiros.

Si tuviese el tiempo en mis manos volvería atrás, y nada más nacer, me ataría a la espalda un libro de notas, las notas de mis suspiros. Y conociéndome como me conozco, probablemente fue atado ese libro alguna vez a mi espalda por alguien que no era yo, pero muy parecida a mí. Y conociéndome como me conozco, probablemente mis suspiros fueron tirados al mar, por alguien muy parecida a mí, pero que no era yo, pero… ¡sí tú nos vieras qué iguales! Si tuviese el tiempo en mis manos, volvería atrás, probablemente me miraría nostálgica, y desataría los suspiros que me até poco antes a lo que fue mi espalda una vez. Y, probablemente, mis suspiros se hundirán en la mar, azul cristalina.